Marina Beviláqua em Prosa e Versos

The Times

Sentou-se bêbado à mesa e escreveu um fundo
Do Times, claro, o inclassificável lido,
Supondo (coitado!) que ia ter influência no mundo...
Santo Deus!... E talvez a tenha tido!

Autor: Álvaro de Campos, heterônimo de Fernando Pessoa

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Na minha terra,

As estradas são tortuosas e tristes

Como o destino de seu povo errante.

Viajor,

Se ardes em sede,

Se acaso a noite te alcançou,

Bate sem susto no primeiro pouso:

-Terás água fresca para tua sede

- Rede cheirosa e branca para o teu sono.

Na minha terra,

O cangaceiro é leal e valente:

Jura que vai matar e mata.

Jura que morre por alguém e morre.

(Brasil, onde mais energia:

Na água que tem um só destino,

do seu Salto das Sete Quedas

ou na vida, que tem mil destinos,

do seu jagunço aventureiro e nômade?)

Ah, eu sou da terra do seringueiro,

-o intruso

que foi surpreender a puberdade da Amazônia.

Eu sou da terra onde o homem,

Seminu,

Planta de sol a sol o algodão para vestir o Brasil.

Eu nasci nos tabuleiros mansos de Quixadá

E fui crescer nos canaviais do Cariri,

Entre caboclos belicosos e ágeis.

Filho da gleba, fruto em sazão ao sol dos trópicos,

Eu sou o índice de meu povo:

Se o homem é bom -eu o respeito.

Se gosta de mim -morro por ele.

Se, porque é forte, entendesse de humilhar-me,

-ai, sertão!

-Eu viveria o teu drama selvagem,

-Ou te acordaria ao tropel de meu cavalo errante,

-como antes te acordava ao choro da viola.

Autor: Valter Rocha de Andrade

Em O mundo que eu vi, blog.

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Pretendo que a poesia tenha a virtude de,
acender uma luz qualquer, uma luz que não nos é dada,
não desce dos céus,
mas que nasce das mãos e do espírito dos homens.

em meio ao sofrimento e o desamparo,

Autor: Ferreira Gullar

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O guardador de rebanhos.

"Olá guardador de rebanhos,
Aí a beira da estrada,
Que te diz o vento que passa?
Que é vento, e que passa,
E que já passou antes,
E que passará depois.
E a ti o que diz?
Muita coisa mais do que isso.
Fala-me de muitas outras coisas.
De memórias e de saudades
E de coisas que nunca foram.
Nunca ouviste passar o vento.
O vento só fala do vento.
O que lhe ouviste foi mentira,
E a mentira está em ti.

Poemas de Alberto Caeiro